Temps

Temps de crèixer,
temps de llavors,
temps d'excuses i "ja ens veurem".

Temps de xerrades,
temps de vi en copa i ampolla,
temps de badalls...
temps de "quant de temps!"

Temps de núvols a la ment
i crítiques de cinema,
temps de "marxem?"

Temps de somriures mirant fotografies,
amagant la nostàlgia de sapiguer-nos l'ombra del que hem sigut.
Temps de records explosius...
i fàbriques de cotó.

Temps era temps
èrem foc, espurna i torxa...
encara plantada al balcó, oxidada,
amb una corda massa llarga per consumir tota la nit.

Temps imparell.
Temps de prínceps marrons i granotes,
temps de tornar-se una mica rosa.

Mases agulles marquen el ritme circenc de pantalles i aparadors,
massa neutra que deixem que emboliqui les hores...
com si hi hagués caducitat dels petits paradissos.

Podem ser ebullició,
podem ser arrels i discussió,
podem beure vi picat de cartró fins l'eternitat
mentres hi hagi pell...

Temps de finestres obertes,
temps a temps complert.

Aunque no hayan mantas de más

Me he perdido en éste peñasco de miradas ajenas,
los límites de mi razón
y las piquetas arraigadas.

He asumido el sudor de tanta boca hambrienta,
de locura enlatada en latido volátil...
secando la resina de mis raíces,
las que no saco a pasear por no romper correas.

Otro tanto en el marcador de lo disperso...

Y vuelta a empezar.
Un paso más,
otro impulso para hundir la huella en el barro.
Hoy seré la estrella invitada,
aunque no hayan hogueras a las qué volver.


Me he mecido entre cascadas infinitas,
la esencia transparente saluda desde la orilla
viendo la eterna caída de palabras sin fondo.

Déjame fluír, río arriba del sentido,
que recuerden los carpos el crujir de libertad...
el destino a dirección prohibida
y la mala costumbre de soñar.

Erizos en la piel antes de abrir las alas...

Y vuelta a empezar.
Un paso más,
otro impulso para hundir la huella en el barro.
Hoy seré la estrella invitada
aunque no hayan mantas de más.

Sólo

Sólo buscar.

Sólo caminar...por la niebla.

A tientas,

ramas astilladas a las qué amarrarse,

yemas que no reconocen roce sin dolor.

Piedras infinitas te llaman con cantos de sirena

y abiertas de brazos acogen tus tibias.

Sólo buscar...el tacto.

Sólo caminar...hacia la hoguera.

Bosques, botas y sonrisas de escarcha,

labios rasgados.

Caída de párpados hambrientos

en su lapso de tiempo detenido.

Cogiendo la mano de nada

cuando vacío está al acecho.

Sólo buscar...suelo firme.

Sólo caminar...por el borde que afila la tormenta.

Aplazando el sueño y sus espejos,

ya no espero el reflejo de su sombra en mi retina.

Sólo buscar...puertas abiertas.

Sólo caminar.

Mi menor

Intensidad que me ahoga.
El yugo abraza suavemente el cuello,
susurrando historias de miedo,
interrogantes,
charcos de memoria enlentecida que bloquean mis manos.

Las alas aprietan en la espalda,
cómo la gota de sudor retenida.
Cómo la cárcel de piel.
Cómo la calma antes de una tormenta.

Olvidaste la entrada del laberinto
...y porqué inventas una salida.
Miradas furtivas hacia la dirección del dedo acusador,
sombras de palabras en espiral.

El enemigo está ante el espejo,
no busques más.

Rodillas al suelo que no echan raíces…
y siento la evanescencia de la gravedad.

Limaré los barrotes del pensamiento con mis propias manos
dejando sólo columnas de humo.
Reflejos de un pájaro de fuego
que ha decidido despegar.

Llueve

Llueve.

Y el agua arrastra la mierda, mezclándola con el resto del planeta.

Llueve.

Y moja la ropa lentamente, calando en las costras, desvirgando el caparazón.

Sin él no soy más que una tortuga de piel humana, lenta, cobarde, torpe entre las masas.

Llueve.

La retina fija en la ventana del tren, viendo como empapa la muchedumbre de la parada,

la humanidad ausente...

en vez de bajar a que riegue mi alma y fluya la tristeza por las alcantarillas.

Llueve. Y vuelan ambulancias.

Llueve. Y los claxons irritan un poco más mi mente con su feria de ira.

Llueve. Corren niños con botas nuevas.

Llueve.

Y el horizonte a juego con el suelo, gris mediocre, gris contaminado...

a juego con la rutina.

Llueve. Y resbalan los sueños.

Llueve.

Se borran los charcos,

ahora todo es un mar dulce con barro y esputos.

Llueve...

mas nunca truena

Estallan

Pasos alante, pasos atrás
y la guerra ha comenzado.
Estallan las puertas abiertas,
bifurcaciones,
pérdidas de cobertura en el sentido de los caminos.

La palabra destino se tacha del diccionario,
ya lo crearán mis manos.
La calma, la espera,
las horas vacías...
llenas de interrogantes.

Los papeles en blanco ondean incandescentes,
llamando palabras con señales de tinta,
historias a seguir.

Caes, tropiezas y te intuyes.
Tu piedra está ahí,
reclama 20 veces tu pie
para que nazca un nuevo reinvento.

Despacio,
olvidando el ritmo de las agujas del reloj que intentan marcar la rutina.

Inventa, respira,
Nunca el sol llenará tus venas si no te lanzas al aire que lleva hasta él.
Explotan las alas, las ganas.

Estallan las puertas abiertas.
Pasos alante, pasos atrás...
y la historia ha comenzado.

Algún momento

No se,
qué, cómo, cuándo...
No se.
Algún momento.

Tengo los sueños colgados en la pared.
Algún día...
los tenderé en el balcón,
con las bragas,
que se muevan al viento
y hagan de su intimidad mi bandera,
mi portada,
mi etiqueta...

Pero cogidos con pinzas, que no se escapen,
esa falsa libertad de no soltar la mano
de lo que te importa,
aunque sea con un hilo de pescar anémonas.

Los collares, anillos y demás amarres
se irán con la tormenta.
Sólo quedará esencia...
en algún momento.

Ardo

Sólo yo escribo mi camino.

Con los pies en las venas,

en el fluído oscuro que bombea

...y asciende por cada poro del que escapo.

Escapo y no pierdo,

que el fracaso es un invento de los que viven mirando a ambos lados de su ego,

de los que corren sin caminar

y cruzan meta sin saber ganar el premio de sus endorfinas

...por buscarle precio al placer de la nada,

por no saber una noche de arena.

Echo de menos tantas cosas que no recuerdo,

que no habría sendero de piedras con destino a su incerteza.

Hay tantos soles que aún no han nacido,

que arden mis dedos por pisar sus rayos.

Ardo en la calma fluída de un afluente hacia su techo de estrellas,

de la huída del cemento.

Dónde desnudo el alma en un escenario de ventanas abiertas,

dónde emerge la naturaleza humana

sin apéndices de asfalto en la mirada.

Y que suba la Marea

Bofetadas de realidad en este cuento surrealista.

En mis muros de autosuperación,
en mi lucha diaria contra la nada.
En mi mundo de princesas valientes con botas de montaña y vaqueros.

Me mueres, 

me olvido del horizonte.
Me atrapa la inocencia de creer en kharmas lejanos
que te acercarán de alguna manera.

No me obstruyas el pensamiento con interrogantes,
eternos como nubes a las que lanzarse
sin saber que sólo es vapor de agua que no sostiene la levedad de un cuerpo.

Me arranco la piel una y otra vez
preguntando dónde está el error.

Dónde está ese silencio homicida de mi tiempo?
el que asesina los segundos envueltos de dudas
(mil capas de trapo que hiela la psique),
que los roba de mi esencia.

Esos que ya no volverán.
Los has secuestrado
y ahora yacen moribundos gritando que siga a mis pies.

Que no mire a la belleza
que pude observar fugaz

cuando éramos emociones y substancias químicas evaporadas.

Que no me enganche. 
Que no me agache.

...que no me arrastre.

Porque éste músculo
se dobla antes que partirse,

se dobla antes que partirse

…que partirse

Maldito

Temblar...
sentirte temblar bajo mi piel.

El pozo que parecía destino al profundo vacío
te adentra en mis nubes,
suben a la velocidad de un ascensor loco
que ha olvidado la teoría de la gravedad,
y su intensidad relativa.

Me inyecta esa sobredosis de azúcar
que tanto odiaba,
de la que huía,
la que esconde mi verborrea
y gotas de sudor hacia adentro.

Mi alma de lobo impenetrable,
de rosa hielo neutro,
hiriente.
La has atravesado con la yema de tus dedos...
la has fundido
en un mar de interrogantes
exclamaciones
y puntos suspensivos.